مريم الشكيلية
مرهفةٌ هي كلماتكَ وهي تهوي في قاع مسمعي.
كأنني معها أطفو فوق سماوات ورقك الأبيض.
ما زلتُ أستظلّ تحتَ شُجيراتك أحتمي بثمانٍ وعشرين حرفاً ضبابياً.
ما تزال رائحة كتاباتك تفوحُ مِن قناني كعطرٍ تحالَف مع نبضي.
ما زلتُ أجد ظلّكَ في الأمكنة التي اعتادتْ خطواتي.
ووجعكَ الذي علق بجدارية مخيّلتي كلّما تنفّس الحِبر في صدر أسطُري.
أنت كلّ هزائمي المتسربة من فوهة قلمك وكأنك تُعيدني إلى تواريخ أزمِنتك.
عندما نعبُر منعطفات إنكساراتنا نغدو أكثر صمتاً وأكثر هدوءاً.
لستُ سِوى أنثى بثوب أحرفٍ مخمليّة تُقيم في دهاليز الورق.
وتغتسل من بحيرات مدمعك وتقطف من حوض مبسمك أقداراً وتمنّيات.
عندما تطفو الكلمات مُحدِثةً وقع الدهشة في مِحراب الورق.
تصدر مفرداتك صخباً في جزيئات دمي ورنين قلمي.
