مريم الجابرية
في الزاويةِ المنسيّةِ، يجلس أشخاصٌ يرتدون قصاصاتٍ من الألمِ، شُعْثُ المظهرِ، يتحدثون بكلامٍ لا يفهمه من حولهم. الناس يتجنبونهم، يضحكون منهم.
يمر بجانبهم سائقُ دراجةٍ متهورٍ ويصرخ:
-أنتم تشوهون المكانَ! لا تجلسوا في زاويةِ النسيانِ، اختاروا مكانًا آخرَ.
تزداد حيرتهم، إنهم عالقون في متاهةٍ لا نهائيةٍ، يحاول أحدهم البوحَ، لكنه يفقد صوته، يبكي الثاني، بينما يجر الثالث قدميه ويهيم، كل الزوايا حولهم مغلقةٌ.
تمر الجدةُ، تتأملهم بحزنٍ وتقول:
-آه، ليتني أستطيع سماعكم، فقدت السمعَ منذ زمنٍ.
تعصف ريحٌ عاتيةٌ، لا شيء ثابتٌ في المكانِ، يتمسكون بما حولهم لئلّا يتطايروا،ثم ترعد السماءُ وتمطر.
ذلك الشتات الذي يعيشونه محزنٌ، يغفو الجميع على الأرضِ الرطبةِ مرغمين، ثم يستيقظون على صوت:
-المريض التالي، حان دورك.
يمضي مقيدًا، يأمل في الخلاصِ هذه المرةِ، يبتسم للطبيبِ ويتحدث.
